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智能教授擦干净脸上的奶油，指着那群愚民，对陪坐在他身旁的小儿子智齿说：“你看这帮愚子愚孙，玩命瞎折腾，你可千万别学他们。他们生来愚蠢，注定是当奴才的料，你不狠点，他们就蹬鼻子上脸要当爷。蠢货唯一的用途，就是被使用，让他们子子孙孙无穷匮地为你我所用吧。”

拼妈男孩

第一次世界大战时期，平民在总伤亡人数中的比例为10％。

第二次世界大战时期，这个数字上升到50％。

越战时期，70％。

伊拉克战争，90％。

一架B…1轰炸机的造价是238000000美元，也许，物有所值。

2009年，5月7日，在阿富汗西部法拉省的甘贾巴德村里，两个七八岁的小男孩扭打在一起。

“那是我妈妈！”

“才不是哩！明明是我妈妈，我认得我妈妈的，就是我妈妈！”

两个男孩各执一词，同时，手脚都不闲着，拳与腿轮番向对方身上挥舞。

年纪稍大的那个并不占优势，因为和他对打的小子心中的愤怒一丝也不逊色，于是他顺手拾起一块石头。

“咚”地一声闷响，石头砸在小男孩的脑门。大男孩握着粘了血的硬物，气冲冲地对疼得不再还手的小子说：“是我的妈妈！记住，是我妈。”

小男孩站在原地，哭丧起来：“是我妈妈，我妈妈……妈妈……妈妈。”

“哭吧，爱哭鬼，再哭也不是你妈妈。”大男孩冷言一句，抓紧手中的小布袋，转身就要离开。

小男孩哭得站不稳，坐在地上继续流泪，看看大男孩的背影，再抬头望向天空，接着让泪水涌覆了双眼，眼前一片黑暗，他的哭声在黑暗中孤零零回荡。

“别哭了！”大男孩停住脚步，他转过脸，只见两行泪在他沾满灰土的脸上犁出两道泥泞的沟来。“别哭了，小弟弟。”话虽这么说，可他自己也哭得止不住声了。他走过去，坐在他身边，帮对方擦着眼泪。

约莫十几分钟的功夫，两个男孩都收起了哭声，也许是哭累了，也许是悲痛劲儿已经过去了，或者眼泪暂时哭干了。

“你叫什么？我叫穆纳夫。”大男孩问小男孩。

“卡西姆。”小男孩的答话声很小，似乎不愿吱声。

“卡西姆，你是谁家的孩子，我怎么没见过你？”

“拉维家的。”

“哦，我认识个拉维家的小姑娘，叫图兰。你知道她么？”

“她是我姐姐。”

“嗯……”穆纳夫突然觉得自己说了不该说的话，突然沉默不语了。

“穆纳夫。”

“嗯？”

“你能把妈妈还给我么？”

“如果她是你妈妈，我就还给你。可她是我妈妈。”

“是我妈妈，我认得的……”说着就哽咽了，卡西姆又要哭起来了。

“好吧，别哭。”穆纳夫被卡西姆的哭声吓怕了，抬手拿起手中的布袋，准备解开绑在顶端的绳带。“千万别再哭了，你一哭个没完，我也要被你传染得流泪不停了。”

“那你答应把妈妈还给我了？”卡西姆脸上泛起笑意。

“不，”穆纳夫不愿退让，“我让你再看仔细了，看清楚那是不是你妈妈。”

穆纳夫打开布袋，露出里面的宝贝。那是一块粘连了半个鼻子的半片面颊，也许是女人的器官吧，但事实上既脏又肿，还散发出死尸的异味，根本无从辨认出死者生前的样貌。可卡西姆认真地看着，并露出温暖的笑容，他用手轻轻抚摸那一小片人脸，小心翼翼地准备将那块碎尸托起。

“不行，”穆纳夫及时用手把宝贝捂起来，“不能给你。”

“我看清了，就是我妈妈。”卡西姆皱眉撅鼻。

“你从哪里认出来是你妈妈的？”

“我妈妈的鼻子就是那样的。”

“我妈妈的鼻子比你妈妈的还要那样。”

“我妈妈的脸也是那样的。”

“我妈妈的脸更是那样的。”

“你在哪找到的？”

“村子北边啊。”

“那就对了嘛，就是我妈妈。”

2009年，5月4日，美军收到确切情报，支持塔利班的恐怖分子聚集在这个村庄。

B…1轰炸机起飞。

第一轮轰炸目标为当地清真寺，因为恐怖分子很有可能藏身于此。